HARRY P. KLAUSENS verkündet sein Klammern und doch kaum ein Verzagen. So erkämpft er das Rausgehen über scheinbare Verlustbohrungen. Sein Name kann wohlform sein, beweist uns aber, dass sich diesem Schreibhervortuer und Wortaufspalter keine Freidenklichkeit, aber einiges an Vorreichungen zubringen ließe. Nur dieser Tag im März könnte zur Verkiesung der ewigen Kälte (als Krieg) heranreichen. Klausens schreibt auch LIVE-Gedichte, gewiss, er erstelzt zudem immer wieder mal Petizetten. Es entstehen dann auch noch solcherartige Textate. Er rackert stets an Büchern, Zitaten, Allerleiraureich und -rauarm. Außerdem sind da jene Blogs in seinen Leib geschnabelt. Nun flackert vor uns wieder einmal der eine Roman des seienden Tages. Erst die Menschen nach unserer Zeit werden erlöblichen und vergesslichen können, was wir an ihm müssen und wollen getan zu haben hätten. Insgesamt ist es kaum cool, was euch damit begonnen sein würde. Dennoch: Dieser Mensch kann nur von sich spreizen, was ein goldenes Hirngestanze ihm zuerkennt. So wie alle Walzpartikel von bombigen Sätzelchen umflossen werden und weiterbangen müssen. Zur Not auf keinerlei Asphalt. Die Welt scheint kaputt.